town_laska | (no subject)

Последнее на сегодня. Честно-честно. Если надумаю еще чего писАть - буду сама себя по рукам бить.

Опять утащенное. У

cambala . На этот раз - серьезное.

разговоры с ...
***
Не атлет, не гений, не герой, не стоик,
уж такой, как есть.
Завалясь в берлогу,
притворивши дверь,
почему-то в столбик
сочиняешь письма Господу Богу.

Сочиняешь письма - и ждешь ответа.
Но привычно пуст твой почтовый ящик.
Не гадай: то ли ты всех грехов образчик,
то ли впрямь - никакого там Бога нету,

то ли есть, но нами не озабочен
и вообще: со зла насылает порчу.
Не гадай - просто почерк твой неразборчив,
неразборчив твой почерк

Молитва на цепи

Господи, брось-ка мне тёплую кость из супа!
Брось, а то спать не дам, на Луну завою.
Это ведь ты меня создал такой брехливой и глупой,
твоей собакой цепною.

Если бы ты спросил меня: "Кем быть хочешь?",
я бы вскричала: "Нет! Не борзой, не гончей!
Крови чужой боюсь, да и бегать тяжко.
Мне бы бродяжкой, Господи... Так, дворняжкой...

Запах помойки - сладостный, манкий, вязкий,
запах помойки, Господи! - дразнит, манит,
тянет к себе и - как Ты - обещает праздник,
и ничего, что - как Ты - обведёт, обманет...

Молитва номер три

В тёмное небо смотрю.
Как-то мне всё непонятно.
- Господи! - говорю. -
Тошно без связи обратной.

В тёмное небо смотрю.
Жажду простого ответа.
- Господи! - говорю.
Ира звонит или Света.

В тёмное небо смотрю -
Голоса нету из мрака.
- Господи! - говорю.
Тихо подходит собака.

***
Нет у света ничего, кроме тьмы.
Он в ней лилией пророс - и погас.
Кто там плачет в темноте? -Это мы.
Нет у Бога никого, кроме нас.

Неподатливый такой матерьял -
отрастить не получается крыл.
Вот один хотел взлететь - и пропал.
Впрочем, кто-то говорит: воспарил.

То не лилия растет средь зимы -
просто хочется любви - прям сейчас.
Нет у света ничего, кроме тьмы,
Нет у Бога никого, кроме нас.

Моитва на кухне

Надо посуду вымыть, а тянет разбить.
Это отчаянье, Господи, а не лень.
Как это трудно, Господи, век любить.
Каждое утро, Господи, каждый день.

Мне сквозь окно замерзшее мнился рай.
Тусклым моченым яблоком манила зима.
Как я тогда просила: "Господи, дай!"
- На, - отвечал. - Только будешь нести сама.